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Ele

Ele.
Ele trata o mar por tu, tantas foram as regatas, manobras de bordo e içadas de vela contra o vento. Tem, por isso, braços fortes contrastando com os dedos delicados que fintam as cordas da guitarra.
Ele sabe de cor esta ciência dos ventos térmicos e das marés e, em jeito de metáfora, pode dizer-se que a sua capacidade de contar estas histórias do mar vai “de vento em popa”.
Ele gosta do lusco-fusco, quando o sol já não lhe queima a pele clara.
Ele tem um riso que lhe marca a cara toda e uma gargalhada estridente.
Gosta de anedotas secas, mas nunca consegue reproduzi-las.
Ele comove-se e não se conforma com os finais mais ou menos felizes.
Ele não tem medo de chorar.
Ele casou comigo.
Ele despe o casaco para mo pôr nos ombros e, quando chega o menu, quer sempre escolher para mim.
Ele é pai.
Ele leva o brincar muito a sério.
Ele retorna aos três anos deles e minga (ou será que cresce?!) até à sua altura para ver o mundo na mesma escala.
E vê.
Ele.
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